Ice

Лёд. Тонкие пальцы холода скользят по телу. Оставляют следы, дрожащие и угасающие.

Весна не придет. В этой жизни – не придет. Но и эта жизнь... Её уже не так и много осталось. Скоро звоном разбившегося стекла тишину наполнит печаль, и захочется только смотреть на грязно-желтую луну. Как волку, одиноко.. Как Вечности – холодно...

Оптимизм... На оптимизм нужны силы, да только где их взять? Когда льдом сковано не только тело, но и душа. И сердце...

А за льдом приходит мрак, скользкий, тонкий. Словно саван. Окутывает, накрывает и заставляет молчать, не дает двигаться.

Это печаль. Что-то внутри, что грызет, гложет... Лёд и мрак.

Только весна может растопить лёд. Только солнце может рассеять мрак. Но весна не придет. В этой жизни. Не придет. И совсем немного осталось ждать.

А затем – покой. Ни мрака, ни льда. Ничего. Пустота – покой. Спокойствие – опустошенность. И жалкие проблески стремлений и желаний, последним румянцем озаряющие лицо, питающие жалкую надежду, которой не протянуть долго…

Покой...

23.09.2004